La luna que es esa viva

La luna que es esa viva
entre los blancos barrotes de mi cama
no vacila entre los dedos de mis pies al asomarse.
Y si mi lobo aullando entre las sábanas
atendiera ese ojo blanco
ni escrutaría el sopor que custodia esa luna centellante contemplando
mi loma en los colmillos.

Lo que es llorar llorar en mis vacíos; es muy distante.
Ya sé
me dirán que la forma de expresarme es como un vicio.
que soy literal a mi salario;
a mi raíz desordenada

y que combato con las servilletas
como si fueran constelaciones perfectas.

¿De dónde me viene este viaje?
Sin bajar a la ventana
diré que es el paisaje el que me cubre como un traje
el cual se ve muy triste desde mis verbales trenes.
Si ya perdieron el camino que dejó mi teoría,
lo cual me da un escalofrío en cada ojo
les reitero, mi voz es pura imagen.
Que en este pecho
el cual es una forma de describir el universo
(no te daré en el gusto comentando que ese era mi verso)
sólo hay un abrazo que me dice
que está solo y cansado de las repeticiones.

Así no más son mis circunstancias
y lo que dije es apenas consecuencia pura de mis actos
En la conciencia de los pájaros picando otoño
hay sueño de fieltro descansando en los sillones.
Consecuente con mis astros
comento mis amores fragorosos como héroe naval.
Hay pólvora en mi pupila
como para honrar la muerte de mis vidas
mis portazos sin premoniciones,
que como dije son más que siete.

Pero como ves
una vez ya te lo dije
Creo que me estoy comiendo mi sombra de hombre muerto
y lo que es peor no hay furor que me comprenda.
Me expreso mal: no tengo oyentes.
Por lo tanto levanto mi sombrero
saludando hacia la izquierda y la derecha
Levanto un pie
y entre los dedos asoma lucidez y esa luna luna que me enferma.

Aquí están los enfermeros
girando mi cuerpo quieto hacia la izquierda,
lavando esos pies de niño porque me viene la embriaguez del día
en la que una vez más me acordaré 

del nombre que me llama
y del número de cama.

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